Рубрикатор

Весенняя песня -2.

По трамвайке, утопающей в грязи,

я влачу свой крест, изъеденный жучком,

вспоминаю то, что было на мази,

и мечтаю, как всё сбудется пучком,

и хихикаю, как древний мурмулет,

отыскавший в сточной яме золотник;

с путеводной нити жалостно нет-нет,

да и капает слеза за воротник.

Через наш с тобою сквер наискосок,

через мостик, понимающий в судьбе,

на котором тот же свадебный замок

и всё та же папироска на губе -

на дорожку, по которой я любил

возвращаться в наше прошлое весной,

потому что ничего я не забыл

из того, что остаётся за спиной..

Вот сейчас, за кипой мусорных пластов,

с белой ленточкой на красных сапогах,

выйдет заспанная цапля из кустов,

подмигнёт и снова скроется в снегах..

Через арку в старый двор, где старикан

обретает кратковременный уют,

где за веточку зацепленный стакан

терпеливо ждёт, пока в него нальют,

и по лестнице до третьего - бочком,

и к звонку, по старой памяти - щекой..

Вот откроешь, и закружится волчком

наше маленькое счастье под рукой.

И тогда я незаметно за спиной

сброшу лямки и ослаблю узелки,

спрячу крестик в свой кармашек потайной:

Чуть не умер... Напугали, дураки...


+1
23:21
134
Владислав, что же так грустно? Читаю — каждая строчка как будто кровью, всем нутром, всеми жилами выписана.
Так случилось, так сложилось.
Их ведь никого нет — тех, о ком написано.
Это я написал, как о живых.
Потому что как-то надо дальше… И самому.
Спасибо, Ира. Можно и убрать.
Ни в коем случае! Прекрасные строки! И все правильно.
Загрузка...